Творчество шизофреников » Арт-журнал «Ковчег» » Выпуск-21 » Поэзия, ч.III, Laozi, По стопам своих иллюзий...


Ковчег Наше творчество

Поэзия, ч.III, Laozi, По стопам своих иллюзий...



Автор: Laozi

Пиши!


А если есть что рассказать, пиши,
И, пусть не каждое твоё правдиво слово,
Передаёт мелодию души,
Пиши, пытайся снова, снова,

И разноцветные картины,
И, солнца свет, в окне,
Перенаправлены в единый,
Для жизни комплимент.

Пускай, всё это лишь бумага,
Пускай закрыта под стеклом,
И продаётся за рубли в универмагах,
Но не сокрыто завистью и сундуком.
пиши


Взгляд


Какую сторону принять?
Какие мысли возвести в основу?
У каждого своя тетрадь -
Дневник заполненный по-новой.

Исходным кодом дневника,
Является провозглашение ночи -
Что вечер, есть ничто иное как - река,
Убийца дня и всех тех полномочий.

Которые дарованы мне светом,
И, перелистывая душу,
Даёт оценку вся планета,
Тому, что создал я и что разрушил.
дневник


Жалость


Парад идей - парад бездушных чисел,
Торговцы радостью и кислотой,
Парад уснувших, вялых мыслей,
Мне жизнь покажется худой,
И жадной мерзкой крысой,
Слова окажутся водой,
Давно уж не святой, не чистой,
- Тебе даруют слово, чёрт с тобой,
Выходит в жизни что-то не готово,
Раз опыт не такой уж золотой.

Капризы разной непогоды,
Победы редкие разбавят,
Чумная злость моей породы,
Заметно больше вырастает,
Попытки жалости к себе -
Попытка гнили быть прекрасной,
А искуситель, хитрый змей,
Уже не кажется опасным,
Винить во всём других людей,
И быть при этом не зубастым,
- Не выйдет, друг, твои слова корыстны,
И, лицемерия черёд,
Придёт довольно быстро,
Пройдёт все океаны вброд,
И сделает свой верный выстрел.

Из выстраданных снов,
Мечтаний, красок не потухших
Заставит подорвать свой кров,
Твои суждения нарушив -
Потеря собственных основ,
В глазах его - игрушка,
И жалость - как оружие,
И не к кому-то, а к себе,
Всё чаще в людях обнаруживаю,
Что сам давно в такой беде.


жалость



Сумбурное "Я"


По стопам своих иллюзий,
Через ощущение пустоты,
Не найти с собой союза,
И не стать с собой на "Ты".

В бесконечном небе стонут,
Облака, давая дождь,
В этом мире, посторонний,
Самому себе не вождь.

Пепел с пеплом не мешают,
Знать всего не суждено,
Тот, кто сам себя пытает,
Видит в небе только дно.
Разметает ветер пепел,
Дождь закончился давно,
На чужой жилой планете,
Осень кажется весной.

Ну, а лето душит зиму,
Твёрдыми руками красоты,
Мир мечтаний столь красивый,
В нём "Я", снова стало "Ты"..


посторонний







Потоки


Я никому не нужен,
Не жалости ради, а для,
В правую руку кладу оружие,
Осколки летят хрусталя.

Тяжёлые толстые ноги,
Разрушат остатки сил,
Все мысли мои убогие,
Печальным мечтам подарил.

Сумбурные дикие строки,
О сталь ледяную лба,
Всех линий бессвязных, потоками,
И вся рикошетом, стрельба.
дыра


Эксплуатация


Слова не рисуют картины,
Не выстраивают линии в ряд,
Сидят в тесноте у камина,
Или в нём вечно горят,
Отбросив чужую ненужность -
Из стен бытовых, тюрьму,
Рисуют в тетради окружность,
Я цели и сам не пойму.
Наивные строки уставами,
Пытаются выстроить след,
Слова остаются усталыми,
От мыслей, суждений, побед.
Лететь на четыре стороны,
Хотелось словам на свет,
А, строки - убогие вороны,
Кидают на них этот бред.
вороны




 Открыть форму добавления комментария